Не убыстрят мой шаг тяжелый
ни бомбежка, ни артосбтрел.
От Аничкова до Чернышева
я наткнулся на восемь тел.

Восемь дворников,
опочивших у родимых своих ворот.
И какой-то наивный чижик
рылся в зарослях их бород.

И торжественно липы стыли -
метлы, воткнутые в снега…
… Обязательно всем кресты ли
полагаются на века?