Послушнику:

Вчерашний отрок, как смутился ты,
что расточится сослепу на сладость
вся кровь твоя, а вовсе не на радость.
Невесты жди, жених, — из наготы
и из стыда, невесты-срамоты.

У страсти руки, как пороки, скрыты,
и сны твои до плеч обнажены,
и на иконах бледные ланиты
огнями свеч обожжены.
А чувства — гады. И на них взгляни ты!
Они в клубок багровый свиты,
от боя бубнов вслепь напряжены.

И ты вдруг одинок, такой горючий
в своих руках... Когда могучий
в тебе не явит воли к чуду дух...
. . . . . . . . . . . . . . . . . .
Но тут идет в крови твоей дремучей,
как в дебрях уличных, о Боге слух.