Уже не думаю о Праве,
Не жду хороших новостей —
Я приготовилась к расправе
Над бледной Музою моей.

Она ещё не в списке узниц
И рук не держит за спиной,
Бредя Москвой по грядкам улиц,
Где снег лежит, как перегной.

Столица дремлет под огромной
Пожухлой облачной ботвой.
Ещё не поднят шум погромный
Охотнорядскою братвой,

И Муза говорит покуда
На достоевском языке,
И брат Иванушка-Иуда
Ещё не подошёл к щеке —

Серебряного поцелуя
Ещё он Музе не нанёс,
Ещё в России Алилуйя
Кровавых не глотает слёз.