Возьми же их из городов греха,
где гнев смятенный терпеливцев ранит,
где суматоха дней и шелуха,
где жизнь их вянет, как листок, суха.

Иль несть им боле места на земли?
Кому же — ветра и ручья дорога?
Иль даже в снах прибрежных не нашли
озера им ни двери, ни порога.
И места-то им надо так немного —
как дереву, — чтобы они цвели.