В. Коркия

Здесь, в Испании, где ты

и всегда найдется та,

где послания — цветы,

а признание — плита,

здесь любая площадь — круг

для копыт и красных краг,

там, где ты или твой друг

с кровью заключают брак.

Сразу возникает бык,

наставляет острый рог,

испускает смертный рык,

разворачивает бок,



разворачивает бок —

круглый, словно ржавый бак,

необъятный, как каток,

и лоснящийся, как лак.

Соблюдая внешний шик,

подавляя первый шок,

делает свой первый шаг

будущий костей мешок.

Делает свой первый шаг

в окруженье верных слуг,

разворачивает стяг,

каблуком бьет о каблук,

и под общее «ура!»

ты увидишь через миг:

бандерильи — шампура

входят в будущий шашлык.

Продолжаешь наступать,

говоришь: иди сюда! —

чтоб скатеркою застлать

стол нестрашного суда.

Ведь не жаль, не жаль, не жаль,

все предчувствуют конец,

и твоя пронзает сталь

сразу тысячи сердец.

Под прицелом этих глаз

ты застыл один — в крови.

Вот примерно так у нас

объясняются в любви.