Настал черед подумать самому
о времени, и долгом и растратном, -
о пополудне детства невозвратном,
куда заказан путь, - а почему?

Оно еще аукнется, быть может,
в дождливый день - как выплывет из сна;
нигде, как там, жизнь встреч своих не множит,
и тороплива, и устремлена,

там ты среди животных и вещей
как равный жил, случаен и беспечен;
там самый малый миг очеловечен
и переполнен сущностью своей.

И, как пастух, безмерно одинок,
когда тебя перегружают дали,
себя сквозь годы ты по зову влек:

Тебя, как нитку новую, вдевали
в чреду картин, где ты очнулся в срок,
но быть самим собой уже не мог.