Эта правда, она же ложь,
эта проза, уложенная в ритм,
это масло, принимающее нож,
как исполненье молитв.

Этот жар, переходящий в озноб,
но вгоняющий градусник в гроб,
эта лучшая из прохлад,
ледяной сквознячок через ад.

Это правда – все, что я твержу,
но не верьте, не верьте, но не –
не проверьте, полоснув по ножу
слабым горлышком, припертым к стене.