'Нет на этом свете Полякова.
Не припомнить о таком поэте.
Что-то сочинял, да бестолково, -
оттого и нет его на свете.
Если б он не пил, не выражался,
отвечал за сделанное слово,
вот тогда б, конечно, он остался...
Ну, а так - не жалко Полякова!'


1.
Где, Поляков,
сговорившись, мы пили вино?
В море богов
это кончилось или давно
к злой под каблук
музе, что ли, попало? - СУДЬБА!
Видимо, друг,
впопыхах отличили тебя...


2.
Тень из теней,
принимавшая нас за двоих,
вряд ли целей
будешь ты в этих снах дорогих.
Дрогнет рука,
зачерпнув говорящую медь
из пиджака
в воду бросить на верную смерть.


3.
Снится мне сон:
сизый ворон сидит на дубу.
Каркает он,
как дудит в золотую трубу.
Вот кто певец,
чернобай, выпрямитель судьбы!
Брат твой близнец -
хрипогорлый трубач без трубы.


4.
Память есть звук
той летающей твари из сна.
Стало быть, друг,
это правда, а жаль, что она...
Чтo бы ни пил
в подворотне, прикрывшись плащом,
ты не любил
ни её, ни кого-то ещё.


5.
Что-то ушло.
Что-то сдвинулось, стало другим.
Будет светло
или трудный родительский дым
выест глаза
и затянет окрестность вокруг, -
ты ни аза
всё равно здесь не понял, мой друг.