Боргебю-горд

Две тропки, позабытых в гуще леса.
И по одной, ведомый, как слепой,
идешь ты, натыкаясь на кусты.
И снова ты (а может быть, не ты)
склоняешься над мраморной плитой
и снова тихо шепчешь: 'Баронесса
Бритте Софи...' - и холод стертой даты
ты чувствуешь почти у самых глаз.
И разве легче скорбь чужой утраты?

И что ты медлишь, словно в первый раз
у вяза ожиданьем пригвожден,
где ни следа, где мрак сырой сгустился?

Зачем, порывом собственным смущен,
над освещенной клумбой наклонился,
как будто вспоминаешь вид цветов?

Что ты стоишь, и чем твой слух увлекся?
и что, застыв, глядишь, как возле флокса
порхает стайка шустрых мотыльков?