Тебе не в диво гром и град
и рост суровых гроз.
Во весь опор несется сад,
спасаясь, под откос.
Тот, от Кого деревья мчат, —
ты знаешь, — это Тот,
к Кому стремится каждый взгляд
о Ком душа поет.

Стояло лето, словно дом;
бурлила в липах кровь.
На Всетворца она дождем
готова литься вновь.
Ты силу мнил познать сполна,
коль плод положен в горсть.
Но вновь таинственна она,
и вновь ты бренный гость.

И в лето, словно в дом родной,
была открыта дверь —
но в сердце, как в простор степной
тебе идти теперь.
И одиночествуешь ты
в толпе оглохших дней;
срывает ветер, как листы,
мир с памяти твоей.

Меж черных сучьев нынче твой
глядится небосвод.
Стань песней, вечером, землей,
которую он ждет.
Смиренным стань, как вещи плоть,
для сущего созрей,
дабы сорвал тебя Господь,
как спелый плод с ветвей.