Меж фактом и мифом, быльём и историей
Разрушена ткань.
Слова размножаются, как инфузории,
Кровавя гортань.

Меж тем, это мысли мои одноклеточны,
Отнюдь не слова.
Я харкаю ими в квадратик салфеточный,
Во всём не права.

Во всём не права, даже в том, что избыточно
Рисует мне Босх.
Горит не фитиль — пульс колеблется ниточный,
Продетый сквозь воск.