Частица к частице к Тебе теснится.
По крохам строим, и дрожь по рукам.
Но чья же Тебя завершит десница,
о Храм?

Рим? Он сам -
ветхий клир.
Быть может, мир?
Он разобьется
прежде, чем купол ввысь взовьется
и из стоверстных мозаик
возникнет Твой сияющий лик.

Но порою во сне
яснеется мне
Твой простор-
от глубин Начала
до куполов и их позолоты.

И чувства помчало
до самых хор
лепить лепоты.