Приехали гости – пойду зарублю петуха.

В таз рухнет осенний букет, перепачканный кровью,

Я сплюну с досады, ругнусь, чтоб никто не слыхал,

И к речке сойду по тропе, занесенной листвою.

Неужто навеки жизнь будет не жизнь, а живот?

Я вновь задохнусь от внезапно нахлынувшей злобы:

Неужто наш дух никогда эту цепь не порвет,

Которой он связан, как пес, с конурою утробы?


Ведь я до сих пор разволнован грехом пустяковым.

Но что же мне делать, не смог я придумать опять.

Делянку щипать? Чтобы снова шипели чертковы:

'Не стыдно ли вам комара на шеке убивать?'


И трону я травы рукою и вновь удивлюсь,

Что в мяте и доннике сердце стучит молодое,

И если ты скажешь, что это мой собственный пульс,

Отвечу: 'Конечно'. Но мне станет скучно с тобою.