Каменеют щёки от мороза —
Градусов за тридцать не пустяк!
Стонут и скрипят одноголосо
Изгороди, ставни, березняк.

В этом стане стонущих растений
И вещей, сработанных из них,
Мне вослед приплясывают тени
Босиком и в шапках меховых.

Кто они, одетые так странно,
Что немеет у меня ступня,
Из какого вышли балагана
И за что преследуют меня?

Не нужны им ни столбы, ни дачи,
Ни деревьев хрупкие верхи...
Господи, да это не иначе —
Одичалые мои грехи!