Не сули мне обилье благ,
Амалфеи волшебный рог,
И ни сто, да еще полста,
Лет царить не хотел бы я
В стоблаженной Тартессе....
Клеобула, Клеобула я люблю,
К Клеобулу я как бешеный лечу,
Клеобула я глазами проглочу....
О дитя с взглядом девичьим,
Жду тебя, ты же глух ко мне:
Ты не чуешь, что правишь мной,-
Правишь, словно возница!...
Уйдя на фронт, я письма сжег твои.
Любимая! Я сам их бросил в пламя,
Чтоб чистые слова твоей любви
Враг не запачкал грязными руками.
И вот теперь, когда гляжу назад,
Я вижу сизую полоску ды...
1
Детей босоногих возня
В зеленой чаще двора...
Не видя в окне меня,
Звенит во дворе с утра
Играющая детвора.
За облаком — облака,
За годом год плывет.
А эта возня на века,
А этот смех н...
Облака плывут над головой.
Тень от них ложится на хлеба.
Стало быть, я все еще живой?
Быть убитым, видно, не судьба...
Вот разрезал дыню бахчевод,
На ноже кусочек мне подал.
Положил я тот к...
Далека ты. Снег идет.
Я в снегу. Я белый весь.
Я уверен, что у вас
Снег сейчас такой, как здесь
Ты от фронта далеко,
Но я вижу сквозь пургу:
Ты по улице идешь
Вся, как я, в густом снегу....
Лампочка из гильзы от снаряда
Засветилась. Хата. Ночь темна.
Я читал стихи, а в балке рядом
Били пулеметы. Шла война.
Ты, не сняв подогнанной шинели,
Села в уголок под образа.
Я читал, а на меня...
Так десять дней прошло. И все горел он.
Одиннадцатый день! Пришла пора!
И вот сквозь дым над зданьем, с виду целым,
Мы знамя вдруг увидели с утра.
О дети города! Спокойными глазами
Вы будете ...
Меня, быть может, не дождется мать.
Война меня запорошит снегами.
Но лучше мне в родной земле лежать,
Чем жить на ней, захваченной врагами....
Нагорный снег сверкает белизной.
Ни пыль его не тронула, ни люди.
Пускай моя любовь к стране родной
Такой же незапятнанною будет!...
В глаза мои смотри.
Увидишь в них
Тоску друзей, погибших в день осенний.
В глаза мои смотри.
В них горе нив,
Впитавших кровь пожаров и сражений.
Смотри в мои глаза,
Увидишь в них,
Как солнце, ...
Сегодня стих мой — беспощадный бой,
В строках запеклась человечья кровь.
Он горьким порохом насквозь пропах,
В нем гул орудий, жаркий стук копыт.
Сегодня стих мой — раненый боец.
Вот пошатнулся...
