Я ненавижу поэтов,
Заворачивающих сопли в строки!
Брезгуя буквами весело,
Словно стригут себе ногти.
Продавливают бумагу ручкой
или пером царапают,
Но не находят нужного
И рифмой всё завязывают.
Я ненавижу рифмы
Они становятся гадкими
Когда под бездной бумаги
Переворачиваются и чавкают.
Белыми становятся строки
Не находящие себе утешенья
Поэтическая бездарность ночью
Открывает старые двери.
Молча сжимаются вены
Мысль работает чётко,
Но всё это лишено жизни
К смыслу привязано верёвкой.
Мокрыми пальцами жадно
Переворачивают страницы
Они ещё не знают,
Что и их склюют птицы.
Я ненавижу поэтов
Поэмами убегающих в страны
Где больше не нужно веры,
Где и без веры всё прокатит.
Мне хочется плюнуть в чернильницу,
Что бы разбавить пафос.
Но я, наверное, бессилен
Надо мной посмеются из жалости.
Катушка, как вечный двигатель
Тянет верёвку белую.
Я не писал стихов!
Мне не хватило смелости.
Слиться с другими станками
Именуемыми «пушкины» и «есенины»
Я не верю в твёрдость
Маяковских стихосплетений
Мне не нужно быть гением,
Что бы блевать от Блока
Всё кончится в одночасье
И я тоже умолкну.
А пока за окном машины
Шинами не находят асфальта
Я увижу истину
Убитую поэтами и их стихами.