Ты старый, темный, закоптелый,
и волосы Твои — как дым.
Свое незримо правишь дело,
седой кузнец годам седым.
У наковальни век Свой целый
стоишь, великий нелюдим.

И в праздник у Тебя дела —
Ты меч ковать не перестанешь,
его без устали чеканишь,
Когда все пьяны, сонны, сыты
и смолкли жернов и пила,
то слышно нам, как в те часы Ты
вздымаешь молот Свой сердито,
гремя во все колокола.

Ты не учился, Мастер вещий,
а сразу молот взял и клещи
и Сам в Себе обрел права.
Ты — нам неведомый заезжий,
о Ком то робко шепчут вещи,
а то набатом бьет молва.