С седьмого дня творения
Я безнадежно бьюсь
Над сном стихотворения,
Которого боюсь.

Ему приснилась засуха,
Развалины, беда,
Живой топор за пазухой
И мёртвая еда.

А я ведь только вылезла
Из мужнего ребра,
Не зная злого вымысла
И замысла добра.

Я бьюсь, чтобы Элизиум
Переселился в сон.
Неужто сон есть медиум
Для завтрашних времён?

Нет, я сама есть выдумка
Безумного ума.
А ну из рифмы выйду-ка
Туда, где рдеет тьма

Огнём новозатепленной
Рождественской звезды…
С тоски, из снега слепленной,
Стекает сон воды.