Он спит, подняв лицо в окно.
Там тихо, за окном, цветно:
гора, и слева мол
за причалами.

Сон по щекам его течёт,
дрожа, как рябь… Но что за чёрт,
куда вдруг делось море
с песчаными…

Потом приснился лес ему.
Я это знаю потому,
что вдруг не стало леса
нагорного.

Я в комнате его, в углу.
А с неба синего во мглу
уходит солнце – в чрево сна
чёрного.

Пустые веки, как стакан…
Кусая крылья, к нам баклан
влетел, вошёл в башку ему,
гнусному.

Сейчас, сейчас-сейчас я приснюсь ему.

Из стихотворений, написанных на идиш

(в авторских переводах)