Назавтра этот цветок, непременно, увянет.

Это утро не знает о прошлой ночи.

Это платье на мне сегодня красиво.

Будто шил его для меня не портной, а зодчий.



Я хочу нравиться тебе, потому что утро.

И эти вишни цветут белоснежным цветом.

Я проснулась сегодня под звон колокольный.

В этом кажется мне неплохая примета.



А завтра будет июль, а быть может, август.

Какая разница, как называть разлуку.

Белый пух на проспектах, как белый саван,

Застилает глаза мне и вяжет руки.



Купола над Москвой разрывают небо.

Я почти не дышу, дожидаясь встречи.

Эти вишни в цвету не запомнят лица.

Я хочу нравиться тебе, потому что вечер.



Такая боль, что уже не дослушать песню.

И слова, рассыпаясь, становятся былью.

Сквозь горячий асфальт прорастает клевер.

Сквозь эту боль меж лопаток режутся крылья.



Я хочу нравиться тебе, потому что лето.

Падает снег – это вишни цветки роняют.

Где-то там далеко твоя сигарета.

Как ночной светлячок для меня мерцает.