Эй, Розита, смотри:
сколько красивых людей
стоят на ногах
и притворяются, будто танцуют твист;
и сколько американцев
хлопают в ладоши
в ожидании того, чего нет.

Мы же нет,
мы не модные,
мы всегда одеваемся, как нравится нам,
полевые цветы,
цветы в баре.
Мы же нет,
мы совсем не модные,
мы – погашенные огни луна-парка,
но мы останемся собой и в следующее воскресенье.
Мы – новое воскресенье.

Эй, Розита, слушай:
сколько белых стихов,
эти безжизненные мифы
поют с тобой.
в супермаркетах
суперпереполненных
ты можешь купить
даже то, чего нет.

Мы же нет,
мы не модные,
мы всегда одеваемся, как нравится нам,
полевые цветы,
цветы в баре.
Мы же нет,
мы совсем не модные,
мы – погашенные огни луна-парка,
но мы останемся собой и в следующее воскресенье.

Мир движется
в никуда
и никому больше ты не говоришь о нас.
Ещё один день проходит,
всё остаётся прежним,
в ожидании того, чего нет.

Мы же нет,
мы не модные.
Мы же нет,
мы совсем не модные,
мы избегаем худшего из представлений,
того, которое происходит каждое воскресенье.
Каждое бессмысленное воскресенье.