Когда берет тоска по Родине,
по роще,

выцветшей, белесой,

все пальмы кажутся пародией
на сосны, ели и березы.
И тосковать никак не кончишь.
И думать: как отсюда вырваться?
До боли головной не хочешь
под пальмами фотографироваться.
И пахнет океан Россией.
Нерусский говор с болью слушаешь.
И все в противовес Бразилии,
что занята военной службой,
Россию представляешь штатской,
в рубахе из небес холщовых.

И очень хочется дождаться
Булганина или Хрущева.
Пока душа не изболится,
приехали б сюда с визитом.
Прорвался б сквозь людей, полицию,
— Домой, — бы попросил, — свезите.