Согласен: есть еще немало тем.

О чем писать - отыщем мы, умея.

Все может стать источником поэм.

Хотя бы воробьи... Они в аллее

Весну приветствуют наперебой.

Задорный щебет их срифмуй смелее!

Платок уютный, теплый, пуховой...

Простых узоров плавное струенье

Ложится в стройный ритм само собой.

А первый поцелуй?! Его горенье

И трепетность?! Ему ли не дано

Украсить лучшее стихотворенье?!

Согласен я... Все это правда. Но...

Но воробьи в десятках вариаций

Чирикают в стихах давным-давно.

Платок пушистый тоже, может статься,

Обогревает стих столетий пять

Иль более... Успел он примелькаться.

А первый поцелуй?! Не сосчитать,

Который он!.. У каждого поэта

Читатель с ним встречается опять.

Все, все как есть - воспето-перепето.

И кажется, что не о чем писать.

И все же... Только кажется нам это!

Затем, что в мире двух подобий нет.

И пред тобой сейчас - другие дали,

Другие звезды и другой рассвет.

Те воробьи свое отщебетали.

Поэт, что записал их говорок

В минувшем веке,

схож с тобой едва ли.

Та, что связала нынешний платок,

Вплела в свое творенье кружевное

Другие чувства, новых дум поток...

И каждый первый поцелуй весною,

Как почек взрыв, нежданно-незнаком,

Пьянит и оглушает новизною.

Да, таинство великой жизни в том,

Что все творится в первый раз, все - ново!

Неповторимость - вот закон живого.

Рожденную заметив красоту,

Талант мгновенье ловит на лету,

Приоткрывает смысл его глубокий.

Лови и ты мгновения полет!

И образ обновится, оживет...

Вот где они - поэзии истоки!