О лете жестоком, о зное, о дыме и гари;
Об окнах московских, слепых от удушливой хмари,
Об этих восьми бесконечных неделях, о многом:
О солнце, белевшем на небе зловещим ожогом;

О том, как за всполохом шёл огнедышащий всполох;
О выжженных напрочь лесах и обугленных сёлах;

О сгинувших в пламени людях, о рухнувших птицах...
Всё минет, но как мне от памяти освободиться:

Ведь там, где поднимутся снова леса и жилища, -
Под каждой травинкой там тлеет своё пепелище.