Все говорит мне о тебе — закат,
вершины Альп багрянцем озаривщий,
и Моцарт, в птичьем гаме просквозивший,
и ветр ночной, и шепоты дриад.

И хохоты греховные, и взгляд
попутчицы, нарочно стан склонившей,
и декольте ее, и даже лифчик,
представь себе, о том же говорят!

И книги все посвящены тому же!
Ну, ладно я, вздыхатель неуклюжий,
бубнящий о тебе уж скоро год,

но ведь не весь же мир! Какой-то ужас!
Филипп Киркоров, милая, и тот
лишь о тебе танцует и поет!