Шёл отец, шёл отец невредим
Через минное поле.
Превратился в клубящийся дым –
Ни могилы, ни боли.
Мама, мама, война не вернёт…
Не гляди на дорогу.
Столб крутящейся пыли идёт
Через поле к порогу.



Словно машет из пыли рука,

Светят очи живые.

Шевелятся открытки на дне сундука
Фронтовые.



Всякий раз, когда мать его ждёт, –

Через поле и пашню

Столб клубящейся пыли бредёт, –
Одинокий и страшный.