Прости, Родная
Кровь из белой трубочки сочится –
Из-под сердца третий день торчит.
Хоть свеча за милую искрится,
Что-то всё же на душе горчит…
Я дышу, но раскалённой бритвой
Пилит сердце каждый выдох-вздох.
К Богу я рыдающей молитвой:
«Боженька, тревожно, вышел срок!
Передай все силы для любимой,
Из меня энергию неси,
Ей рисуй прекрасные картины,
От всего ненастного храни!»
Пусть подарок лучший не подарен,
Не смогу пусть рядом на земле,
За неё я, Боже, благодарен,
Что она – Судьба моя, мой Свет!..
Я лежу на бело-синем ложе,
Точно, как на пепельном одре,
Вот, в дневник былое подытожил.
Тяжек груз стенаний на заре.
Вот, стихи последние начёркал,
Ручкою зажатою в кулак.
Смерть-коса, как потная метёлка –
Выметает разом в каждый взмах.
Я оставил, что успел оставить
Для Родной-Любимой от себя.
Ты прости, Родная, что я – Память,
Что уйду с улыбкою Любя.
