И как будто опять сотворенье начал:
Виноградная дрожь и сгущение красок...
Но всего только шаг до срывания масок
И уже не Венеция - голый причал...

Никогда не стремилась, 'чтоб как у людей...'
Может, Ангел Судьбы за терпенье потрафил...
И клюет с белорозовых рук площадей
Ястребиное зренье российских метафор.

Я пила и хмелела полночный Нью-Йорк
Из высотных бокалов (навыдумал зодчий...)
И теперь если сердце отчаянно 'ёк ' -
Значит, в доме случайном почудился отчий...

Я читала размытых огней письмена
В перевёрнутых книгах и Сены, и Темзы...
Отпусти мою руку. Шершава она.
Это в детстве... Чернила... Напильником пемзы...