Идет горбун, несет свой горб, свое
Ничем не поправимое уродство,
Искривленное Богом бытие,
Уродливое с ангелами сходство —
Начало крыльев… Ковыляет он
Униженный, озлобленный и слабый.
Лишь иногда, уже почти сквозь сон,
Его горба рука прохожей бабы
На счастие коснуться норовит…
Сверкнет горбун прекрасными очами
И покраснеет, и уйти спешит,
Стыдясь небесной ноши за плечами.
И ты, мой друг, похож на горбуна —
В твоих стихах гармония звучала —
Но не забудь, что и его спина
Есть крыльев улетающих начало.
Не только баба — каждый в мире ждет
Полет, где начинается свобода.
И в муке начинаешь ты полет,
Но крыльев нет, есть только горб урода.