Моя строка из тростника
Созревшей грусти вытекает,
Ни широка, ни глубока,
Не веселит, не развлекает.

Скромна,вполне в своей цене –
(На рифмах не разбогатеешь),
Но со строкой наедине
Себя утешишь и согреешь.

Она товарищ мой, пока
Стучит и бьется сердце в дрожи…
Осенний шорох тростника
Кому-нибудь ведь дорог тоже.