Весенний холод, уличка Парижа
И кабачок знакомый на углу…
Все дальше жизнь уходит, смерть все ближе,
Все равнодушней я к добру и злу.
Конечно, зла старался я не делать,
Но вижу, что не сделал и добра —
Писал стихи, на острие пера
Душа в слезах чернильных холодела.
Что эти слезы? — расплылись стихом,
Читатель их какой-нибудь читает…
А вот слеза, что по щеке тайком,
Стыдясь скользит, мне душу обжигает.