Пять страниц исписала стихами.
Я грущу. Не пойму, от чего.
Мы стареем. Но это мы сами
Депресняк разливаем по сто.

Ну, зачем постоянно об этом?
Энергетики нет никакой.
Я скучаю. Об этом. Об этом.
Ты ли это иль кто-то другой.

Почему не читала ни разу
У поэтов, любимых тобой
Я про старость. Но эта зараза
В разговорах осталась со мной.

Постоянно. Зачем? Где же радость?
На завалинку я не хочу.
Не хочу погружаться в маразм,
Тосковать, причитать не хочу.

Что ж е делать? Где этот источник,
Пузырек, бутылек иль флакон,
Что утешит, уймет, разморочит,
Успокоит, навеет мне сон…

Сон, в котором ты на год моложе,
Когда не было этих проблем.
Где ты ласковый, где все похоже,
Все похоже…На что? Нету тем.

Много мыслей. Но их не изложишь.
А не надо. Зачем их ровнять.
Да, конечно. Мы были моложе,
Но мы были! Как это отнять?

Не имеет, поверь мне, значенья,
Возраст, годы, морщины…Но ты
Ты как Бог. Написал назначенье.
Но не выписал капли мечты…

Капель нет. Ни мечты. Ни надежды.
Только польза. А нет ее – вред.
Тяжкий сон, что смыкает мне вежды,
Тяжкий сон на три тысячи лет.