Нам бы вместе, нам бы в поле,
скирды сена раскидать,
а потом опять собрать,
не по нашей,даже,воле.

Мы луга скосить успеем,
развернись мое плечо,
и косой махать легко,
это то, что мы умеем.

На родной земле гуляем,
пляска жизни как огонь,
вся горит, её не тронь...
Никуда не опоздаем.

И, схватив краюху хлеба,
будто-бы в последний раз,
нам чужие не указ,
эта пляска аж до неба.