Прохладой августа дыши
Чрез десять тысяч лет,
Мой брат, - и если сад в тиши
Весь в яблоки одет,

То ранней падалицей пусть
Блеснёт тебе земля,
И вдруг почувствуешь ты грусть
Такую же, как я.

Особенно, когда луна
Из-за холмов взойдёт
И тяжелей, чем тишина,
Воспоминаний гнёт;

И всё, что ты не смог сберечь,
Тенями от вершин
Зашепчет, и немая речь, -
Укор, и ты – один,

И чувства прежние мертвы,
И ты не тот, что был
И греет яблоко с травы
Руки горячей пыл.

Захочешь плакать ты, но нет,
Не выжать слёз из глаз;
Ведь и чрез десять тысяч лет
Страдают, как сейчас.