У поэтов нету выходных,

У поэтов перерывов нету,

И вмещается в груди у них

Стомеридианная планета.

Вся планета:

с тишиной берез,

С пальмами, гудящими от взрывов,

С полыханьем хризантем и гроз —

У поэтов нету перерывов.

Мимо чьих-то радостей и бед

Не проходит их живое слово,

И ложится на стихи рассвет —

У поэтов нету выходного.

Их следы —

у дрогнувшей реки

И в горячем баррикадном крае,

И порой, недописав строки,

На ходу поэты умирают.

Но живет их окрыленный стих,

И взлетает песня, как ракета...

У поэтов нету выходных,

У поэтов перерывов нету.