Золотой осенний циферблат.
Тополь тень бросает «на двенадцать».
Раны застарелые болят.
И на зиму засыпает нация.

Ждут, когда начнётся, бунтари.
Ждут, когда воздастся, богомолки.
А слеза волчицы по коре –
Словно струйка дыма из двустволки.

Ведьмы цедят птичье молоко.
Так уж повелось: нага свобода.
Как сосуществуют нелегко
На земле народы и природа!

Листопадят листья над травой.
Ходят революции кругами.
И как голос пращура живой –
Журавли отлучены от Храма.

Всё летит, летит, летит, летит.
То – живёт, а это – в дымке тает…
Нас, убогих, Господи, прости!
Мир ни изменить нам, ни спасти
Ни ума, ни силы не хватает.
20 июня 2011 года