Сменив ключ, вы отпираете дом, где дрейфует снег того, что заставило замолчать. Точно так же, как кровь хлещет из Твоего глаза, рта или уха, меняется и твой ключ. Изменение вашего ключа меняет слово,

Каждая стрела, которую вы выпускаете, несет свою цель в явно секретный клубок.

Каждая выпущенная вами стрела несет свою цель в совершенно секретный клубок - © Paul Celan

кто достаточно невидим, чтобы видеть тебя

Правду говорит тот, кто говорит тень.

Ничем мы были, есть, останемся цветущими: ничто--, ничья роза.

Реальность не просто есть, она не просто существует: ее надо искать и завоевывать.

Высокие тополя - люди этой земли!

Я направился всем своим существом к языку.

Как ты угасаешь во мне: до последнего изношенного узла дыхания ты там, с осколком жизни.

Неразборчивость этого мира. Все дела дважды. Сильные часы оправдывают расщепленный час, хрипло. Ты, зажатый в своей самой глубокой части, вылезаешь из себя навсегда.

в воздухе, там твой корень остается, там, в воздухе

Две серые лужи: два полных рта тишины.

Смерть - мастер из Германии.

Поэзия, возможно, такова: Atemwende, поворот нашего дыхания. Кто знает, может быть, поэзия идет своим путем - путем искусства - ради именно такого поворота? А так как странное, бездна и голова Медузы,

Читать! Читайте постоянно, понимание придет само собой.

Они исцелили меня на куски.

ты гребешь при свете слов

Достижимым, близким и не потерянным, среди потерь оставалось одно: язык. Он, язык, остался, не потерялся, да, несмотря ни на что. Но оно должно было пройти через собственную безответственность, пройти

Стихотворение, как проявление языка и, таким образом, по существу диалог, может быть посланием в бутылке, посланным в - не всегда очень обнадеживающей - вере в то, что где-то и когда-нибудь оно может

Язык, на котором я пишу свои стихи, не имеет ничего общего с языком, на котором говорят здесь или где-либо еще.

Немецкая поэзия идет совсем в другом направлении, чем французская... Ее язык стал более трезвым, более фактическим. Он не доверяет «красоте». Оно пытается быть правдивым.

Внутри них была земля, и они копали.

С вином и потерями, со все меньшим и меньшим количеством того и другого: Я скакал по снегу, ты меня читаешь, я скакал на Боге далеко - я ехал на Боге близко, пел он, это была наша последняя поездка че

Стихотворение одиноко. Он одинок и в пути. Его автор остается с ним. Не уже ли этот факт помещает стихотворение здесь, в его зарождение, в встречу, в таинство встречи?

порыв хвойного запаха (когда-то давно), необоснованное убеждение, что должен быть другой способ сказать это.

Стихотворение, будучи образцом языка, а значит, по существу диалогом, может быть письмом в бутылке, выброшенным в море с - конечно, не всегда сильной - надеждой, что его каким-то образом вынесет куда-

Не подписывай свое имя между мирами, преодолевай многообразие смыслов, доверяй слезам, учись жить.

Сердце все еще пряталось во тьме, твердое, как философский камень.