Стремление убивать, как и желание рождать, Слепо и зловеще. Его тяга сегодня устремлена на заячью плоть: завтра она может так же выть на плоть человека.

У стихов свои судьбы, как у детей. Вам остается только родить их.

Шумная слава, все ее ругают, она якобы ужасно вредит, но по крайней мере в одном смысле она хорошо влияет на судьбу: когда на тебя устремлено много глаз, у тебя сильный стимул вести себя по-человеческ

Величие народа не в достижении его отдельных представителей, как бы значимы они не были. Величие народа - в общечеловеческой значимости цели, к которой он стремится.

Русская провинция продолжает давать прекрасные молодые имена, потому что футуристична по своей природе. Там без утопии не проживешь.

Мыслите о тайне синевы рублевской и не забывайте, грезя о фиалках, почему колготки семирублевые стоят ровно столько же, сколько кофеварка.

Сначала людей объединяет общая задача, потом в каждом начинает играть индивидуальность, и все расползаются по норам.

Страсть к убийству, как страсть к зачатию, ослепленная и зловещая, она нынче вопит: зайчатины! Завтра взвоет о человечине.

Ничего более живого в искусстве ХХ века не было, из русского и европейского футуризма выросло все великое, что этот век дал.

Я не знаю, как остальные, но я чувствую жесточайшую, не по прошлому, ностальгию - ностальгию по настоящему.

Стихи не пишутся - случаются, как чувства или же закат. Душа - слепая соучастница. Не написал - случилось так.

Советская власть называла скромностью тихушничество - способ поведения карьеристов, подлецов, тихонь.

Я всегда говорил, что поколения надо определять не горизонтально - по возрасту, а вертикально.

Искусство не для того выходит на площадь, чтобы показывать себя: оно идет переделывать мир.

Если я что-то не сказал в своих стихах, значит, это не настоящее, не проверено небом, судьбой.

Мы учились оценивать людей не по толщине их кошельков, а по содержимому головы.

Судьба, как ракета, летит по параболе. Обычно - во мраке и реже - по радуге.

Авангарднее русского фольклора вообще ничего нет - рэп шестнадцатого века.

Любят похороны в России, поминают, когда мы мертвы, забывая, пока живые.

И неужели мы будем в истории - «Эти, Байкал загубили которые»?

Может, не по той дороге пошел и во мне погиб великий зодчий.

Раньше выбрасывали отдельные строчки, а теперь - книги.

Стихи не пишутся - случаются, как чувства или же закат.

Меня ни та ни другая цензура не устраивает.

Апокалипсис гуляет в головах.

Люблю вас, липы областные, и вас люблю, дубы районные.

Мерзнет девочка в автомате,
Прячет в зябкое пальтецо
Все в слезах и губной помаде
Перемазанное лицо.Дышит в худенькие ладошки.
Пальцы - льдышки. В ушах - сережки.
Ей обратно о

Когда ты была во мне точкой
(отец твой тогда настаивал),
мы думали о тебе, дочка, -
оставить или не оставить?Рассыпчатые твои косы,
ясную твою память
и сегодняшние твои вопрос

Я тебя разлюблю и забуду,
Когда в пятницу будет среда,
Когда вырастут розы повсюду,
Голубые, как яйца дрозда.
Когда мышь прокричит «кукареку».
Когда дом постоит на трубе,
Подробнее